Глава 120

Я взял Королеву Демонов в жены. (WN)
У меня было так много вопросов.
Почему она спасла меня?
Что творилось у неё в голове, когда она опустилась на колени перед святой?
Почему она пыталась уйти от меня? Сбежать? Спрятаться?
И всё же — почему?
Почему она не отказалась от этого ребёнка? С каких пор она носила в себе эти чувства?
Ко мне.
Обижалась ли она на меня?
Когда я, сидя с ней в тесной карете лицом к лицу, смотрел на её осунувшееся, почти незнакомое лицо...
Вопросы цеплялись один за другим.
С сердцем, которое ни в чём не могло быть уверено. С вопросами, на которые не существовало ответов.
Сердце, что снова начало биться, ныло так, будто его резали.
Но я не открыл рот.
Не спросил ничего. Ни единого слова.
...
Я просто молча обнял её.
Осторожно спрятал лицо у неё на груди.
Чтобы больше никогда её не потерять. Чтобы мы больше не разошлись в разные стороны.
Чтобы нас больше не разлучили.
Я мог только держаться изо всех сил.
Её тело на моих коленях было пугающе лёгким. Она всегда была похожа на лепесток, который унесёт любой ветер.
Её руки — как мягко покачивающиеся ивовые ветви. Плечи — тоже.
— ...Ты правда в порядке?
Лопатки, которые впивались мне в ладони, заставили нахмуриться.
Хрупкость, ощутимая даже через одежду, тяжело легла на грудь, напомнив о моей беспомощности.
Больно.
Что я оставил её одну, пока она не дошла до такого края.
Что я довёл её до этого.
И что я... забыл.
Это было невыносимо.
Я чувствовал, как лицо каменеет от злости на самого себя — и в этот миг меня коснулось нежное прикосновение.
Аилена, которая до этого безвольно прижималась ко мне, вдруг подняла голову и посмотрела.
— Я в порядке. Это... не твоя вина.
Синеватые веки мягко опустились, и она улыбнулась — жалко, беспомощно.
Её потрескавшиеся губы и покрасневший нос не позволили мне ответить одной лишь улыбкой.
«Зачем ты дошла до такой безрассудности? Зачем довела себя до этого?»
Слова упрёка поднялись к горлу — и я проглотил их.
Я не хотел добавлять ей сейчас ни тревоги, ни тяжести, ни боли.
Вместо этого я закрыл глаза и глубоко выдохнул.
А потом осторожно поцеловал её в лоб.
— Прости... что опоздал. Что заставил тебя ждать. Что заставил тебя... возвращаться одной из такой дали.
Я вытер её глаза, которые тут же начали краснеть, и зарылся лицом в её красные волосы.
Осторожно вдохнул — впитывая её запах.
Даже если она иссохла до такого состояния, аромат оставался прежним.
Лепестки побиты, но корни ещё дышат.
— ...Прости. И спасибо.
Мне стало немного легче.
Обида, укор, страх — во мне всё ещё оставались десятки неразрешённых чувств, но сейчас я решил закопать их глубоко.
Пока что.
— Я люблю тебя, Аилена. Люблю тебя...
Пока мне достаточно просто держать её вот так. Больше ничего не нужно.
У меня было так много вопросов.
Почему он меня простил?
Что было у него в сердце, когда он сказал, что любит?
Почему он вернулся? Нашёл меня? Подошёл ко мне?
И всё же — почему?
Почему он не спросил ничего? Почему не разозлился, не упрекнул?
Меня.
Обижался ли он на меня?
Когда я принимала его тепло всем телом...
Вина всплывала снова и снова.
За то, что нельзя простить.
За сердце, которое я заперла, отказавшись от всего.
Его объятия — те, от которых я давно отказалась, — были слишком тёплыми, почти невыносимо тёплыми.
Но я не открыла рот.
Не сказала ничего. Ни единого слова.
...
Я просто прислонилась к рукам, которые он протянул.
Осторожно положила голову ему на грудь.
Расслабила всё тело.
Чтобы кожей чувствовать его тепло.
Чтобы расчистить этот спутанный, мутный водоворот в голове.
Чтобы доверить себя — тело, которое я едва удерживала сама.
Я могла только отпустить силу.
Объятия, в которых я оказалась спустя столько времени, были мягкими, тёплыми — будто таяли.
Я знала, что это неправильно. Я знала, что не заслужила.
Его руки, что обвили меня, как облака... его объятия, тёплые, как прогретая земля...
*чмок*
Поцелуй, который успокоил раскалывающуюся боль в моём лбу...
— ...Я люблю тебя.
Я могла стать лишь бесконечно эгоистичным и злым ребёнком.
Больно.
Больно, что я люблю его до смерти — и всё равно не могу любить «правильно», даже если умру.
Жестокая судьба, что запутала нас.
Реальность.
Кровь родителей моего мужа, плачущая в моих руках.
И кровь героя, стекающая по клинку.
Прошлое, которое не вернуть.
Грязный грех, который не смыть.
Оно не позволяло вернуться назад. Не позволяло даже думать об этом.
Потому что это грязно и уродливо. Потому что я не могла простить себя. Потому что боялась всего этого.
Даже любви, что получила. Даже этих воспоминаний. Даже этой нежности.
Я пыталась вычеркнуть всё, как будто ничего не было.
И бежать. Бежать далеко-далеко.
Туда, где ты не найдёшь меня. Туда, где нет тебя.
— ...Аилена. Отдохни. Не думай ни о чём.
Его мягкая улыбка. Тёплые глаза.
Добрый голос, от которого бесконечно сжимало горло.
Тёплое, нежное прикосновение.
Этот взгляд, который наконец нашёл меня, делал меня дурой.
Делал меня ребёнком — капризным, эгоистичным, слишком прямолинейным до стыда.
Как ты можешь любить такую, как я?
Как ты можешь обнимать, искать и идти навстречу той, кого должен ненавидеть, презирать — и даже убить?
Как ты можешь целовать меня?
Когда я бросила тебя.
Когда я убила тебя.
Когда я раздавила и растоптала всё, что у тебя было.
И когда я сбежала.
Как... как ты можешь?
Слова, которые хотелось выплюнуть, почти сорвались с губ — как жалоба, как злость.
Но я удержала их.
Я не хотела добавлять ему ещё ран, тревог, сожалений и боли.
Вместо этого я полностью отдалась его рукам.
Смело.
И немного жадно.
— ...Ханс.
Я положила ладонь ему на щёку.
Отгоняя тревогу и вину, которые всплывали снова и снова, стирая меня изнутри...
Я нашла его губы.
— ...Прости. За то, что думала и решала одна. За то, что отвергала... и убегала от твоего сердца, от твоей любви... до самого конца.
Собрав по крупицам мужество, которого, как мне казалось, у меня уже нет, я поцеловала его первой.
И вылила на его губы свою грубую, стыдную жажду — а он принял её без колебаний.
Я целовала его щёки, куда вернулось тепло.
Кончик носа — там ощущалось его дыхание.
Те маленькие слёзы, что начали течь.
И, закрыв глаза, я приняла влагу между нашими губами.
— ...Спасибо. И прости.
Мне стало немного легче.
Мрак, страх, эгоизм, ужас — во мне всё ещё были десятки неомытых чувств, но я не хотела поднимать их сейчас.
— ...Я люблю тебя. Люблю тебя так... так сильно.
Он был рядом. Он обнимал меня.
Этого достаточно.
Мне не хотелось думать ни о чём другом.
Карета была тихой. И немного холодной.
Но двоим внутри не было холодно даже на крупицу.
Потому что в сплетённых пальцах, в соединённых губах тепло уже проникло глубоко.
И карета могла мчаться дальше — хоть до самого поместья Эльбейнов.
В Замке Короля Демонов было тихо. И темно.
Магические лампы и свечи, которых обычно хватало повсюду, не давали света.
Там, где проходил ритуал. Там, где обломки разрушенного барьера ещё смутно держали форму.
Раксия сидела на корточках.
В руках — рубашка героя, которую она так и не успела вернуть.
Она была ледяной. И чёрной, как смола.
Всё вокруг было таким же — и ощущения на коже тоже.
— ...Почему.
Почему он ушёл?
Почему?
Как?
Он вспомнил?
Она не верила. Не хотела верить. Всё ещё не верила.
Что он ушёл. Что он вспомнил всё. Что он любит её.
Она не хотела признавать это. Не могла признать.
Всего 1 год. Чуть меньше.
— Я... я...
А было 20 лет. И больше. Дольше, чем у той ненавистной женщины.
В 20 раз дольше.
Тогда почему?
Почему, чёрт возьми?
Как и почему?
Её должны были отнять? Она должна была проиграть? Она должна была остаться одна?
Она не знала. Как ни спрашивала — не знала.
Призыв души — там не было ошибки.
Она ясно нашла и вытянула только 1 душу среди 12.
И память — тоже. И эмоции — тоже.
Манипуляция была завершена идеально.
Только воспоминания с ней. Только хорошие воспоминания.
Только такие действия, после которых он обязан был полюбить её.
Она вживила их в разум и выжгла на душе.
Ошибки не было. И не могло быть.
Расчёт — безупречный.
Результат... тоже был безупречным.
— ...Почему... почему же.
Она не понимала.
Не было способа понять.
И не осталось ничего.
Она держалась за него. Умоляла. Давила.
Все эти 20 лет. Она подчёркивала, что именно она спасла его.
Что без неё он бы не воскрес.
Она создала ситуацию, в которой он не мог уйти. Создала атмосферу, из которой не выбраться.
Зная его характер, перекрыла всё словами, от которых он не мог отказаться.
И всё равно—
— Проваливай, пока я тебя не забил до смерти.
Он ушёл слишком легко. Бросил её слишком жестоко. Сказал слишком страшно.
«Это был не он? Я призвала не ту душу?»
Да. Наверное, так.
Иначе...
Это не имеет смысла.
Я не могла проиграть в принципе.
Я — святая, а та женщина — Король Демонов.
У женщины с маленькой грудью не может быть никакого очарования.
Я лучше подхожу. Я больше...
— Всё ещё вот так?
Сухой голос выдернул её из бормотания, и взгляд сам собой поднялся.
Синий свет.
Пламя на ладони.
— ...Харпен.
Повелитель Пламени.
«Мой второй».
Тот единственный, кто всё ещё оставался рядом.
Последняя... надежда.
Загрузка главы...

Комментарии

Загрузка...